El pueblo tiene qué decir en política

Hay motivos para la alegría hoy. A 8.000 kilómetros de aquí, en un rincón que tenemos tan lejos ydeberiamos sentir más cerca, se ha encendido una pequeña luz de esperanza.

En Bolivia ha ganado Evo. Evo Morales, procedente de una familia minera, escapó con su familia al Chaparé siendo un niño, con la esperanza de que una vez cerrada la mina allí podrían plantar unas hortalizas y tener así algo que llevarse a la boca. Pero al eliminar el estado los aranceles a la exportación, alimentos extranjeros muco más baratos inundaron los mercados, y la única opción para los campesinos del Chaparé paso a ser la coca.

Evo Morales, a la espera de los resultados oficiales, se ha convertido en el primer presidente indigena de Bolivia. En un país donde los indigenas son mayoría, a lo largo de su historia ni uno solo de ellos ha ocupado la cabecera del estado. A partir de mañana habrá un aymara. Uno que conoce bien el altiplano, así como la zona selvática y demás rincones. Uno que ha viajado más por Bolivia que por Estados Unidos. El primero.

En los últimos meses Evo ha ido mostrando un pensamiento cada vez más racional. Conoce la política, desde el sindicalismo hasta el Parlamento, cuyo miembro fue hasta que lo expulsaron tildandolo de “suversivo”. Las cosas no serán faciles, porque en el Senado no obtendrán mayoría, y porque además, en esta primera ocasión en la que los bolivianos elegían a los presidentes de sus regiones, les han otorgado el poder a los conservadores en 7 de las 9 regiones.

De cualquier modo, los años venideros son años abiertos a nuevas oportunidades. Cambios institucionales profundos que reclama el pueblo boliviano y son necesarios, un mayor control sobre lo que les pertenece, y sobre todo, la necesidad de que el pueblo sea siempre el eje y motivo de las decisiones. El pueblo y no la macroeconomía, pues ésta no es justificable sino al servicio del pueblo.

Una ardua tarea por delante para Evo con un vicepresidente apropiado, y esperamos, con un buen equipo de trabajo. La reconstrucción de un pueblo anteriormente dividido y polarizado. Evo no es Eva, ni vive en el paraiso, pero le ha tocado dar un paso en su dirección.

EEES o el error de Europa

Estos últimos días no he escrito nada porque estuve en la sierra. En la sierra, que no en el monte. No he recorrido largas sendas ni escuchado pajaro alguno. Estuve en Colmenareko, en ese tercer campus desconocido que nuestra Universidad tiene en la sierra madrileña. Apenas hemos visto el cielo -impoluto-, porque las cortinas de la sela de reuniones prohibían la entrada a la luz del sol. Algo en el comedor, allí sí, allí había grandes ventanales de cristal.
Los últimos tres días los principales delegados de los alumnos nos hemos reunido allí, para analizar la situación actual y establecer la dirección a seguir este año. Hemos contado con la presencia del Rector y los Decanos de las diferentes facultades, así como ciertos vicerrectores y el mismisimo Secretario General. Los que siempre están allí arriba, los que aparecen poco por abajo. Han estado allí, sin corbata, con el jersey que visten para salir al campo, sentados en sillas a nuestra misma altura y respondiendo a nuestras preguntas, escuchando nuestra opinión, la de los estudiantes.
De entre todos los temas, se puede afirmar sin lugar a dudas que Bolonia ha sido -y será- el que más preocupaciones ha suscitado. Por suerte los aspectos internos de la Universidad funcionan bien, y pese a que tambien se ha avanzado en esa dirección, es mucho más preocupante el tema del EEES (Espacio Europeo de Educación Superior).
Los delegados de todas las Facultades -ingenieros, periodistas…- han reflejado múltiples preocupaciones. Demasiadas.De esa cantidad de dudas, hemoes obtenido una primera conclusión los allí presentes: existe poca información, y además de calidad deficiente. Y entonces lo -aún- peor.
Conversando con el Rector a la hora de la comida, este estudiante ha comenzado a preocuparse. Mucho. El EEES, que nos venden como un invento muy valioso, no existe.El fundamento de la idea es muy bueno, porque facilitaría la movilidad dentro de Europa, y pese a que el objetivo subyaciente sea la globalización -homogenización- económica, prefiero enfocarlo desde el punto de la riqueza social y cultural. El problema no es de ideas; el problema, por desgracia, es práctico.
Este nuevo sistema debería estar preparado para el 2010, pero desde el ministerio no han establecido un camino claro todavía. El Ministerio no ha decidido, aún, que grados existirán. Teoricamente los grados tienden a la generalización de los estudios, pero hemos sabido que la actual Ingeniería Aeronautica se convertirá en dos grados diferentes. Y así sigue todo el plan. Una concatenación de incoherencias.
Ésta es una transformación demasiado grande para los políticos, y no saben cómo dirigirla. Desde las universidades trabajan para organizar algo con fundamento, pero saben perfectamente que para el 2007 el Ministerio tendrá que establecer un único patrón y que entonces todo el camino llevado a cabo será papel mojado. Noté cansado, resignado al Rector a este respecto. En cada una de sus plabras escapaba incomprensión hacia los políticos. Pese a ser político jubilado él mismo, pertenece a otra época, vivió otras reglas de juego. Resumiendo, está hasta los cojones de los políticos y gente del ministerio.¿Y qué tenemos qué decir los estudiantes en todo esti? En palabras de los políticos, en palabras de la famosa declaración de Bolonia, el estudiante se convertirá en centro del sistema educativo. Que así sea. Los estudiantes tenemos ahora una oportunidad sin precedentes. No pararemos el EEES -sería una inconsciencia por nuestra parte-; lo que tenemos que hacer es hacernos presentes en cada despacho del Ministerio, apretar a los rectores e introducir desde la propia universidad nuestra fuerza y opinión en cada una de las normas que se cree. El planteamiento del EEES es bueno, pero está en nuestras manos mantenerlo en el buen camino y no dejar escapar esta oportunidad única.

Una cena política

Anoche tuvimos una cena extraordinaria en la residencia, que terminó a eso de la una con el vasito de pacharán en la mano. Vino Isaura Navarro, miembro de Izquierda Verde-IU y parlamentaria, abriendo el ciclo de conferencias “Qué quiere ser España” que organizamos desde la asociación.

Llegó a la residencia alrededor de las ocho -en coche oficial-, y tras una conferencia muy suave -parecía la lectura del ideario de su partido- comenzó la parte interesante. Había unas cincuenta personas en el salón de actos de la residencia, y surgieron bastantes preguntas, desde todas partes, comenzando por un militante de IU hasta el amigo liberal convencido. Muchas preguntas y muy buenas, desde la crítica que IU hace o debería hacer hasta ciertas contradicciones que presenta el modelo federal que defienden. Defensores y detractores, puntos de vista muy constructivos, durante una hora se creó una verdadera democracia: todos teníamos derecho a hablar. Todos aprendimos algo. Se echa de menos esta atmosfera en el Parlamento, echamos de menos los ciudadanos medios para expresarnos.

Tras la conferencia varios elegidos tuvimos la oportunidad de cenar con Isaura. Dieciocho amigos, concretamente. Los de Dirección escaparon a la primera oportunidad -no ocurrió lo mismo cuando vinieron Felipe González o Marín- y el agape se convirtió en una cena juvenil. Sin ningún tipo de censura -que sí existe- hablamos de todo. Educación, nacionalismos, la parte compleja -y sucia, diría- que hay en política de puertas para adentro.

Existe cierto debate sobre los sueldos de los diputados ultimamente. Y sinceramente, no merecen más.
Porque en el Congreso de los Diputados no están los mejores gestores, sino los que han jugado más certeramente en política. Se aprecia claramente, al conocerlos y hablar con ellos de manera próxima y sincera, que no son gente especialmente dotada y que sus puntos de vista son tristemente reducidos. cierto es que hay honrosas excepciones en cada uno de los grupos, pero en general, resulta lamentable el espectaculo parlamentario para un ciudadano que lo viene desde fuera.

 

Isaura ha sido nuestra llave a la entrada en el Parlamento, y lo será en adelante tambien, pero hay que aceptar lo evidente: los políticos no saben qué es el mundo y cómo va. Ello saben hacia dónde quieren llevarlo, y lo demás, da igual.

Una noche a la puerta de San Quintin

El camino a la carcel es sencillo; la autovía llega casi hasta la entrada: saliendo de ella, un par de curvas y el primer edificio aparece repentinamente. Hay un cartel grande, que dice” Departamento de California para la Rehabilitación y Corrección”. Pero hoy dificilmente puede alguien creer esto. Un tipo de nombre Stanley Williams, conocido entre sus amigos por el mote “Tookie, no ha querido su última cena, le han dado unos pantalones vaqueros y camisa azul, y ha recorrido un pasillo corto, escuchando por penúltima vez el sonido de una puerta al cerrarse. La última será cuando llegue su verdugo.

Se ha tumbado tranquilamente en el colchón dentro de la caja verde clara, metálica. No ha llorado, tampoco hubo grandes aspavientos. Ha tenido mucho tiempo en la carcel, demasiado, para preparle la bienvenida a la muerte.

Afuera, el silencio más doloroso taladra los oidos. Hay algunas cruces blancas hechas de madera fina mirando hacia el cielo, y el sonido más fuerte que se puede escuchar corresponde al roce entre dos de ellas. Son muchas horas con la cruz en la mano, hacia arriba, y las fuerzas no dan para mucho.

Estamos en California, en el que en los 60 fuera paraiso de la juventud; love, peace y freedom se abrieron paso desde aquí, tuvieron aquí su corazón. Hoy no hay ganas de cantar o motivo para sonreir.

Tookie se ha arrepentido. Nacido en Nueva Orleans, su infancia y adolescencia transcurrieron en Los Angeles, y creó la pandilla “Crips”, archiconocida en los Estados Unidos. Le acusaron de cuatro asesinatos, pero no los asumió. Pese a que aceptarlo hubiese supuesto una probable reducción de pena, “no se puede aceptar lo que no se ha hecho”, según él. Pero se ha arrepentido, ha escrito varios libros para niños, libros contra la violencia. Fue candidato al Nobel de Literatura y ocho veces al Nobel de la Paz. Pocos han hecho algo en favor de la paz en estos tiempos de violencia generalizada. Tookie sí.

No volverá a desayunar. Ha sentido el ruido de la puerta que se cierra por última vez, la sensación de los dedos al tocarse unos con otros. Le han pinchado tres veces en el brazo: la primera al cerebro, para que se duerma, la segunda a los pulmones y la tercera parando el corazón.

Mañana lo sacarán tumbado por esta puerta. La gente que está en la puerta ha comenzado a marcharse, mientras que Joan Baez canta la canción “Swing Low, Sweet Chariot”, patrimonio de los esclavos negros del siglo XIX. En una papelera se puede ver un cartel que dice “State murder” (Asesinato de Estado). No sé si los responsables de este asesinato lo pagarán alguna vez, y si, llegado el momento, querrán que se utilicen con ellos las mismas reglas. Nadie sabe. Aquí a todos les gustaría saber.

Hay una joven entre dos velas, parece mexicana. “¿Recuerdas a Schwarzenegger cuando hacia de policia que se infiltraba en una guardería? Pues ahora tambien enseña. Enseña injusticia.” El cartel apoyado en sus rodillas dice eso.
PEro esta vez no nos encontramos en una película, y al finalizar no habrá posibilidad de rebobinar con apretar un simple botón.

El actor Sean Penn, uno de los muchos que se han reunido a las puertas de la prisión de San Quintin (Foto: AP)

En nuestro zoológico hay una especie rarísima: los políticos.

En la bibliioteca tenemos periodicos de toda Europa, y a veces los ojeo. Hoy me ha dado por los ingleses, y en “The Guardian” encontré un extenso análisis sobre el nuevo lider de los torys, David Cameron. No pude leerlo completo -clase de matemáticas- pero una idea se ha fijado a mi cabeza.

Que político y administrador son antónimos La política, al menos conceptualmente, es un camino para llegar al poder administrativo o acuando menos un modo de adquirir el poder sobre otros. Un compañero de la residencia, inmiscuido en asuntos políticos, dice que ésta es un instrumento para el cambio social.

Pero lo que podemos apreciar actualmente no es eso. Los políticos han elegido la política como fin, no como camino. Se han congelado en la aplicación de la misma, avivando la pelea entre distintos sectores del pueblo, en un ridículo intento por justificar sus escaños. Todos los problemas que tenemos actualmente con los sentimientos colectivos, han sido creados desde la política, y no al reves -la política como agente que asume dichos sentimientos- que sería lo lógico.

Para esto, a mi parecer, hay una razón fundamental. Las características intrínsecas al poítico son contrarias a las del administrador, si entendemos al administrador como cabeza de gobierno.

Los políticos trabajan la retórica, la imagen, las formas al fn y al cabo. Los administradores sin embargo deben anteponer las acciones a la retórica, olvidarse de la imagen y actuar directamente, llegando al nucleo de las cuestiones.

Es el problema entre continente y contenido; los políticos son artesanos que crean bonitos jarrones, pero son incapaces de encontrar algo con lo que rellenarlos.

Y es éste un grave problema, que los administradores tienen como único camino de acceso la política, y al llegar a la puerta, son incapaces de recordar nada e identificarla.

En la foto, proyección del documental “La pelota vasca” en la residencia, organizado por la asociación. Hablare de ella en otra ocasión.

La biblioteca

Se nota la proximidad de los examenes; escribo estas lineas desde la biblioteca de la universidad y el panorama ha cambiado completamente desde noviembre:

El centro -y corazón- de la biblioteca es una sala con forma de coliseo que se extiende alrededor del eje y escalonada, con cuatro niveles, concretamente. Hace tres semanas los asientos, unos trescientos, estaban casi vacios. Ahora por el contrario aproximadamente la mitad están ocupados por estudiantes de todo tipo, y uno se topa en cualquier rincón con los ruidos que el silencio amplifica y reparte: susurros, el pasar de las hojas, estruendo de los libros al ser dejados en mesas y estanterias… Parece que la la bibliioteca fuese un involuntario amplificador, y que probablemente, a partir de ahora se nos multiplicarán los sonidos del miedo y los nervios en este zoológigo de aspiraciones, caleidoscopio superficial del mundo.

Porque las baterias de los relojes tambien se agotan

No sé si será una de mis paranoyas, pero estoy convencido de que las personas tenemos, entre otros, un grave problema con la memoria. Parece que para algunas cosas tenemos una memoria infinita, casi mecánica, una especie de archivo, y que para otras estamos algo rezagados. Pese a que se dice que somos animales destinados a la desgracia y pesimistas extremos, nos resulta imposible aceptar nuestra realidad e idealizamos sistemáticamente nuestro pasado utilizando la memoria, tratando de decorar el presente.Se acerca el primer aniversario del desgraciado tsunami que arrasó la costa sudoriental de Asia, y probablemente se organizen muchos actos para recaudar dinero, con intenciones tan nobles como mantener vivo el recuerdo, pero… ¿qué ha ocurrido a lo largo de todo el año? ¿Quién ha ayudado en la medida de lo posible? ¿y si esta catastrofe hubiese ocurrido en la costa este de los EE.UU. o en Europa? Parece que la sociedad solo se moviera por compasión, compasión a corto plazo para más inri. Pero el mundo no se construye con limosnas y compasión.

Nuestras emociones y el recuerdo están demasiado esgtrechamente ligados a los medios de comunicación, y éstos, como cualquier otra empresa, solo atienden a la sensibilidad del dinero.*La foto es una de las ganadoras del concurso 2005 de World Photo Press En las próximas semanas o meses comentaré algunas de las imagenes ganadoras, cada martes.

Recuperando (III)

Otoño en Madrid (7 de noviembre del 2005)

Hoy, por primera vez desde que llegúe, hemos encendido el calefactor en este rincón de Leganés. Al salir del metro, regresando de la universidad sobre las cinco, el sol no era mas que un decorado que calentaba sin fuerza, precioso, pero había perdido cualquier capacidad para infundir temor. Hay hojas por el suelo -del amarillo al marrón, verde entremedias y fuera- , tras los peatones en cada paso. La gente ha olvidado el ritmo estresante del verano, y aunque aquí pararse o, aún peor, hacer parar, es imposible, se siente otros comportamientos en las estaciones del metro, en el RENFE, la universidad… A la gente no le gusta el frío, y amilanada, se ha calmado.

Nada se pierde con el tiempo (Internet y los milagros)

Hace casi un año, hacia enero del 2005, comencé a escribir otro blog. El primero. Entonces este movimiento no tenía tanto éxito, y solo cree “La pluma de Chiquian” por pasar el rato. Chiquian, un lugar que conocí en Sudamérica, en los Andes peruanos, que consiguió atarme para siempre. Un nombre vago para una iniciativa más vaga si cabe. En diez meses apenas he “colgado” siete entradas, la mayoría de ellas recuperadas tras rebuscar entre los archivos del ordenador. El primero, mismamente.
En esta primera entradilla el eje era un poema, “De cuando me ofreciste diez palabras”. Lo había escrito hacia otoño, en una de esas etapas de creación desbocada que no puedo explicarme. Recuerdo estar en el messenger, leyendo periodicos, dejando pasar las horas de una tarde lluviosa, hablando con Elena.
Elena, dime diez palabras, las primeras que se te pasen por la cabeza. Hola, hogar, farola, correr, caerse, pensar, zapato, mundo, reloj, flor. Y de ahí salió un pequeño poema, de esos que se escriben sin pensar.

Debería decirte hola
pero escribo adiós,
porque voy a dejar el hogar,
pasando junto a una farola,
echandome a correr y
cayendome al borde de la acera,
lo sé.

piensa que es interminable,
que solo tiene un par de zapatos, y aun así,
el mundo no es nada, el reloj de Elena
tuvo una pesadilla y ya está,
de hecho,
la flor, una flor, tu flor;
ilusiones sumergidan en guinnes,
Poesía.

Y por un instante he sentido miedo o algo parecido, porque hace un año, sin pretenderlo, escribía mi futuro.
Cuando escribí esto, estaba en Amorebieta, con los objetos, recuerdos y cadenas almacenadas en nuestra casa durante diecisiete años. Hoy en cambio escribo desde Madrid, habiendome ido “corriendo” de casa, pasando junto a la farola, sin pensarlo en exceso. Y hay que confesar que en cierto modo me caí, pese a que en poco tiempo estaba de nuevo en pie.
Tengo un solo par de zapatos en el armario y no sé si esto es interminable, no miro demasiado el reloj, de todos modos.
Desde esta ventana a las afueras de la gran ciudad se ven flores, en el cuidado jardín de atrás, en este invento que camufla la falta de bosques. Miraré más allá del jardín de vez en cuando para contar algo sobre el mundo con un poco de poesía, por si acaso, por si alguien quiere leerlo.

Hola, entonces.