Kantauri itsasoa…

Perdón, pero ando (mal)interpretando ambigüedades de esas que llegan cuando uno lee, cuando es tarde, cuando…

Últimamente me sobran las palabras, porque como dijo aquel (y si alguien no sabe quien era aquel, que no me lo pregunte porque yo tampoco sé) “Mi, no entender”. Así que me resigno a las imagenes. Al menos sé (o creo) que lo que me entra por los ojos, a diferencia de lo que llega por los oidos, no me jugará malas pasadas…  Aquí, el mar. Nuestro mar.

Donosti

Soy un soldado (make love, not war)

Soy un soldado, y como tal, nunca obedeceré a mi oficial. Lucharé contra nuestras fronteras, odiaré mi fusil.

Defenderé el manifiesto colorista y me declararé hombre caleidoscópico, objetor de todo lo gris. Venderé nuestros tanques al peor postor, y con las divisas, organizaremos misiones secretas al salón de casa para encender la chimenea y desde la atalaya, observar el mar y el mundo que queda más allá.

Y si una vez realizados todos los preparativos, los jefes deciden declarar la guerra, juro solemnemente que daré media vuelta y escaparé lejos, al cielo si es preciso, para no hacer dicha guerra.

Historias europeas (I): Paraguas de colores

- Mira aquel fotógrafo con barba, ¡nos está tomando una foto!

- Ay, qué dices…

- Sí, sí, haz como si estuvieses mirando hacia allí.

- Pero si allí no hay nada, la catedral queda detrás…

- ¡Da igual, el izquierdo es mi perfil bueno!

¡Click! Y quedaron para la historia.

Aclaración: Esta conversación me la confesaron el mismo día, tras unos primeros sorbos, demostrando que ciertas actitudes superan fronteras (y que en efecto, la tolerencias de l@s japoneses al alcohol es mucho menor)

je pense a toi

Si no he escrito estos últimos días no ha sido por falta de ganas: los días entre semana los dediqué por entero a recuperar las horas perdidas en el trabajo de la Universidad (mucho tiempo de vacaciones…) y el viernes, nada más llegar a Euskadi, agarré un traje de baño, toalla y el uniforme. El carro me plantó en la base de salvamento marítimo en cuestión de minutos. Un bonito fin de semana de guardia, incluyendo la cobertura de una de las regatas más emblemáticas de todo el año, la Ingenieros-Deusto (algo así como la versión bilbaina de la Oxford-Cambridge).

Aprovechando que había quedado una bonita tarde (terminamos la mañana de regatas a eso de las tres de la tarde) y que estaba patroneando una increible moto de agua de rescate, salí al Abra exterior a practicar unos minutos con las olas que el mar nos regalaba, retazos de un temporal que amainaba. Y ahí, saboreando la espuma del Cantábrico, volando por segundos, notando el mar levantarse gallardo o retraerse precavido, dejandome acariciar por el sol de invierno que el agua refleja suave, recordé una canción que un amigo -conato de abogado- exiliado en Barcelona me descubrió hace ya demasiado tiempo.

Si la vida tuviese Banda Sonora (como Peter Griffin le pidió a un genio que había de concederle tres deseos) ésta sería la rola que mi vida tendría en estos momentos (y espero que las clases de frances te sirvieran…).

Certains t’ont promis la terre
D’autres promettent le ciel
Il y en a qui t’ont promis la lune
Et moi je n’ai rien que ma pauvre guitare

Aberria (patria)

Regresando

El regreso del viaje a lindes europeas estaba siendo un aterrizaje forzoso: cuando parecía que nada podía ir peor, regresamos a la prehistoria con el cobarde asesinato a bocajarro de un currela, un cobrador de peaje (supongo que un peligroso enemigo para cualquier “gudari”).

Venceréis, pero no convenceréis.

Venceréis porque tenéis sobrada fuerza bruta;

pero no convenceréis,

porque convencer significa persuadir.

Y para persuadir necesitáis algo que os falta:

razón y derecho en la lucha.

Miguel de Unamuno

Una amiga de la residencia, cuando le escribo explicándole que en Euskadi el zarpazo duele doble (porque la cifra no es un nombre y apellidos, es un nombre y recuerdos, anécdotas, vida) me reprocha que, al fin y al cabo, tambien era español y el dolor es compartido.

Y ahí está el problema: en que somos capaces de asignar casi infinitas etiquetas a las personas: se es español, de izquierdas, heterosexual, conservador, ecologista, de derechas, homosexual, blanco, progresista, marxista, antimarxista (discusiones de tren rumano), artista, homosexual, euskaldun, etiope, comunista…

Mientras clasifiquemos a las personas así, por su pasaporte, su carnet político u otras minucias, habrá lunáticos analfabetos, descerebrados idiotas a los que cuando les den una pistola serán capaces de utilizarla.

Y somos tan desgraciados, que no queremos darnos cuenta de que los charcos de sangre y las lágrimas son iguales en todas partes, porque antes que nada, y principalmente, somos personas.

Triste, muy triste en un txoko oscuro, viendo corderos y cigueñas, esperando que abran las urnas…

P.D: (Solo nos salva, y que no me tachen de frívolo, la surrealista gala de TVE para designar canción en ese bodrio llamado Eurovisión. Con la candidata elegida, hay esperanzas. A mí, al menos, consiguió arrancarme una risa en este día gris)