Poesia

Esanen dute
hau
poesia
eztela,
baina nik
esanen diet
poesia
mailu bat
dela.

Gabriel Aresti, 1963

El verano solo termina…

… para que podamos disfrutar de la sensación de enroscate una bufanda al cuello, mientras te escondes bajo un gorro de lana que te regalaron en una fría estación de autobuses.

Izarren hautsa (Mikel Laboa)

Izarren hautsa egun batean bilakatu zen bizigai,
hauts hartatikan uste gabean noizpait giûaden gu ernai.
Eta horrela bizitzen gera sortuz ta sortuz gure aukera
atsedenik hartu gabe: lana egiûaz goaz aurrera
kate horretan denok batera gogorki loturik gaude.

Gizonak ba du inguru latz bat menperatzeko premia,
burruka hortan bizi da eta hori du bere egia.
Ekin ta ekin bilatzen ditu, saiatze hortan ezin gelditu,
jakintza eta argia; bide ilunak nekez aurkitu
lege berriak noizpait erditu, hortan jokatuz bizia.

Gizonen lana jakintza dugu: ezagutuz aldatzea,
naturarekin bat izan eta harremanentan sartzea.
Eta indarrak ongi errotuz, gure sustraiak lurrari lotuz,
bertatikan irautea: ezaren gudaz baietza sortuz,
ukazioa legetzat hartuz beti aurrera joatea.

Ez dadukanak ongi ahi daki euketzea zein den ona,
bere premiak bete nahirik beti bizi da gizona.
Gu ere zerbait ba gera eta gauden tokitik hemendik bertan
saia gaitezen ikusten: amets eroak bazterturikan,
sasi zikiûak behingoz erreta bide on bat aukeratzen.

Gu sortu ginen enbor beretik sortuko dira besteak,
burruka hortan iraungo duten zuhaitz-ardaska gazteak.
Beren aukeren jabe eraikiz ta erortzean berriro jaikiz
ibiltzen joanen direnak : gertakizunen indar ta argiz
gure ametsa arrazoi garbiz egiztatuko dutenak.

Eta ametsa bilakaturik egiaren antziduri
herri zahar batek bide berritik ekingo dio urduri;
guztian lana guztien esku jasoko dute sendo ta prestu,
beren bizitzen edargai; diru zakarrak bihotzik eztu,
lotuko dute gogor ta hestu haz ez dadin gizonen gain.

Goian bego.

Pero lo nuestro es pasar…

“It was the lark, the herald of the morn,
No nightingale: look, love, what envious streaks
Do lace the severing clouds in yonder east:
Night’s candles are burnt out, and jocund day
Stands tiptoe on the misty mountain tops.
I must be gone and live, or stay and die.”

(Romeo and Juliet, Act III, William Shakespeare)

Nosotros nacimos de la noche, en ella vivimos…

Cayo la luna, se apaga el farol…

Una ventana cualquiera

Al regresar a casa de este exilio madrileño, cuando me despierto y tras los remoloneos de trámite -cuya duración es muy variable, pero gira en torno a los 20 minutos-, al levantar la persiana, esto es lo que se ve desde la ventana de nuestro cuarto:

En Nochevieja, regresando a dormir, de lejos escuché un tintineo extraño, y al acercarme más, me di cuenta que eran los cencerros de las ovejas, en la loma de la parte trasera de casa. Si alguien quiere, le explico de qué va eso de la calidad de vida.

Donosti

Soy un soldado (make love, not war)

Soy un soldado, y como tal, nunca obedeceré a mi oficial. Lucharé contra nuestras fronteras, odiaré mi fusil.

Defenderé el manifiesto colorista y me declararé hombre caleidoscópico, objetor de todo lo gris. Venderé nuestros tanques al peor postor, y con las divisas, organizaremos misiones secretas al salón de casa para encender la chimenea y desde la atalaya, observar el mar y el mundo que queda más allá.

Y si una vez realizados todos los preparativos, los jefes deciden declarar la guerra, juro solemnemente que daré media vuelta y escaparé lejos, al cielo si es preciso, para no hacer dicha guerra.

Historias europeas (I): Paraguas de colores

- Mira aquel fotógrafo con barba, ¡nos está tomando una foto!

- Ay, qué dices…

- Sí, sí, haz como si estuvieses mirando hacia allí.

- Pero si allí no hay nada, la catedral queda detrás…

- ¡Da igual, el izquierdo es mi perfil bueno!

¡Click! Y quedaron para la historia.

Aclaración: Esta conversación me la confesaron el mismo día, tras unos primeros sorbos, demostrando que ciertas actitudes superan fronteras (y que en efecto, la tolerencias de l@s japoneses al alcohol es mucho menor)

Aberria (patria)